Jimmy Thackery & The Drivers ne sont pas des rigolos. J'ai extrait ce "Monkey" tonitruant de l'album Switching Gears, sorti en 1998. C'est une sorte de rock'n'roll complètement basique. Deux photos feront l'affaire, sur le souvenir d'un vieux conte populaire corse. Bien sûr, tout est remanié au fil de mes détours. Demain, Jimmy fera parler le blues, pour changer.
La Maladie, la Douleur et la Mort faisaient un triste attelage. Elles étaient bonnes copines et s'amusaient des mêmes blagues. Depuis que la Boule tournait, elles s'obstinaient à tourmenter les hommes, sans relâche ni remords. Elles s'invitaient chez l'une ou l'autre pour rire de leurs sales coups, autour d'un repas de fête.
Ce midi-là, plus un rond. Les méchancetés de la veille ne leur avaient pas permis d'arracher le moindre dollar aux voyageurs de passage. Il fallait trouver du liquide sans tarder.
"J'aperçois un gros sur une Harley noire", hurla soudain la Maladie. "Essaie de rapporter au moins une pièce à revendre", lui souffla la Douleur.
La Maladie descendit vers le biker et l'accosta : "File-moi ta bécane !".
- As-tu 10 000 dollars pour te la payer ?", demanda Jimmy.
- Non. Mais je suis la Maladie. Si tu ne me donnes pas cette meule, j'entre là-dedans. Elle posa son index sur le ventre ballonné. "Tu t'épuiseras à courir dix mille fois aux cabinets".
Le motard refusa et la diarrhée s'abattit sur lui. Boyaux à la renverse et fesses serrées, il mit la Harley en marche. il s'allongea sur le goudron. Le son des cylindres était diabolique. La Maladie ne résista pas, quitta le ventre de l'homme et s'enfuit rejoindre ses amies.
La
station-service préférée de Jimmy, à Hanksville, Western
USA (collec. perso).
La Douleur tenta sa chance. Elle se présenta devant Jimmy avant d'exiger la belle Harley. Comme il lui tenait tête, elle jeta des hordes de crampes dans ses poignets, ses jambes, ses pieds, afin qu'il ne puisse plus enfourcher son monstre. Le malheureux rampa jusqu'au soleil découvert, brûlant comme le feu des Enfers. La Douleur s'arc-bouta sur le brasier, mais la chaleur intense lui fit lâcher prise. Elle quitta le corps de Jimmy.
"A mon tour, râla la Mort. Devant moi, il ne tiendra pas".
- Je veux ta moto. Vite !
- Encore... Mais tu as de la tune au moins ?...
- Non, je n'ai pas l'habitude de manier les piécettes. Avec moi, ce sont les autres qui paient, et je demande le prix fort.
- Mais qui es-tu pour parler ainsi ?
- Je suis la Mort.
- Ahhh... Dans ce cas, je veux bien te céder une sacoche de ma moto. Mais en échange, j'aimerais que tu m'offres un petit cadeau : viens me chercher le plus tard possible.
Jimmy et ses frères à
Hanksville, juste avant le drame (collec.
perso).
La Mort prit Jimmy par le bras et le conduisit dans la vallée de la Dirt Hell River, au-delà du désert. Des milliards de bougies étaient allumées près de l'eau. Elle lui montra la sienne.
- Lorsqu'elle s'éteindra, ce sera ta fin.
- Peux-tu me rajouter quelques centimètres de mèche ?
L'oeil brillant, la Mort le dévisagea en grimaçant : "Je ne peux ni l'allonger, ni la raccourcir. Je suis implacable."
Alors Jimmy se détendit. Il marcha tranquillement jusqu'à la pompe à gazoline, sans rien dire, la Mort trottinant à ses trousses. Il se servit 20 dollars de regular puis monta sur sa bécane. D'un coup de kick, le moteur vrombit. Il décolla plein pot, trop content de retrouver le vent dans ses cheveux défaits.
